Bug-out bag – mochila para huir y sobrevivir.

 La vida esta bien pinche culera. 

Explicar mi pasado, mi casa, su casa, nuestra vida es muy complicado porque la gente no cree, no entiende, llega con sugerencias que en la mayoría de los mundos aplicarían pero en esa casa no, en esta vida con ellos no, en ese pinche castillo desmoronandose no. 

Quiero hablarle a las casi cinco personas que siento son parte de mi red de apoyo y fuera de mi hermana creo que nadie podría entender a lo que me refiero. Creo que le marcaré porque le quiero contar, porque quiero contar sin tener que explicar, sin que me pongan esa cara, la cara de "pero porque no solo se salieron" "porque no simplemente no van". 

La vida en ese otro planeta no es fácil, la gravedad no es la misma, el aire no es el mismo, el volumen no es el mismo, todas las reglas cambian y por mas que tu y yo sabemos que dos más dos son cuatro, ahí por alguna razón todos sabemos el resultado será una pala, dará incertidumbre y aún así estará mal, las cosas en esa casa nunca son lo que son en el mundo. 

Regresar a casa es el acto más doloroso en mi vida. Porque no importa que sepa donde están los cuchillos, las puas, las granadas, donde pasaran las balas y donde se reventaran las esquirlas, no importa nada de eso importa porque por una de esas o una nueva algo se reventará en la cara, en la pierna, en un brazo, en tu garganta o te atravesará las entrañas. 

El único balsamo es saber que no estoy sola, que el mundo si me permite hacer una pausa una tregua con mi hermano, que de nuevo somos nosotros contra ellos, que la vida es dura pero nosotros siempre nos tendremos y al mismo tiempo ese balsamo empieza a hacernos hurticaria y a sacarnos ronchas y a quemarnos la piel porque de nuevo somos nosotros tres carnada de ellos, de su furia y rabia, de sus ganas de destruirse, de su profundo odio y de la posibilidad de que alguno de nosotros sederá ante ellos, sera de ellos. 

No somos de ustedes, nunca lo fuimos, siempre hemos sido más de nosotros, que de ustedes, mas hermanos que hijxs, mas complices que hijxs, mas valientes que hijos, más sobrevivientes que hijos. 

Mi odio es parejo y por mi en ese instante pudieron haber ardido ambos en la misma hoguera, porque a ambos les importamos tan poco que son capaces de utilizaarnos para lastimar al otro, una en restregarle que le quitará un disco en nombre de sus hijos y el otro negandole la posibilidad de tenerlo y recordarnos que de él jamás tendremos nada. El nulo amor es parejo, son unos malditos ruines los dos. 

Ni toda la rabia de mi hermano, ni todas las lagrimas que se me salieron con el aire entrecortado que exhale, ni las exigencias de mi hermano ellos pararon, nunca alcanzaran nuestros sentimientos ni nuestras necesidades para huir o para pararlos. La casa fue saqueada, nuestros recuerdos en cajas llenos de nuestros cuerpos ensangrentados en ellas. Imagina un LP edición especial de Pink Floyd lleno de un cacho de mi cara deslizandose con la sangre que eso implica. Monedas, billetes, libros, todos salpicados de nosotros y ellos mirandose con toda la rabia que cabe en sus mundos, sin vernos solo ellos con todos los dientes podridos y el alma cocinada, la casa olia a hierro caliente quemado.